lunes, 29 de febrero de 2016

Ushuaia, 1984


con mi hermano Mariano y un alga. de fondo, el monte Olivia.

le encendiste una vela
al santito
le dijiste 
al santito
santito
ayudame
dame amor
dame trabajo
le llevaste flores
al santito
flores rosas
crisamtemos
el santito guaraní
el santito litoral
ay, le dijiste,
traeme amor
cuidame la salud
traeme trabajo,
el cielo encapotado
el río cubierto de camalotes.

miércoles, 24 de febrero de 2016

"La vida cambia de prisa.
La vida cambia en un instante.
Te sientas a cenar y la vida que conocías se acaba.
La cuestión de la autocompasión."


El año del pensamiento mágico, Joan Didion 

martes, 23 de febrero de 2016


araucarias de la Patagonia, las reinas del templo pagano de mi infancia.

Archivo General de la Nación 1930

registro

de vendedores ambulantes de tren y subterráneo:


. el que toca temas de rock argentino clásico y hits de los 90 en el Mitre. cuando termina una canción grita "arriba el vagoncito!!!".

. la señora que da papeles en blanco recortados con tijera escolar.

. el rengo que pide plata para una pierna ortopédica con una pierna de plástico en la mano y te la deja ver.

. el ciego que silba canciones a pedido.

. el que hace un año y medio está juntando 90 mil dólares para una operación.

los oficios

hace un par de años me inventé esta paginita un poco con la excusa de acercarme a mujeres que trabajaban con sus manos. me sentía yo tan lejos de esos quehaceres, abrumada por la escritura y la vida intelectual. el tiempo pasó y volví a leerla con la misma excusa, ahora que cuido plantas, cocino, coso, juego con barro, reciclo, recauchuto. ¿somos las mujeres conscientes de cuánto podemos inspirarnos juntas?

sábado, 20 de febrero de 2016

Los profesores tenemos un mes y medio de vacaciones 
pero poca plata para irnos de viaje
Hay mucha gente caminando hacia la avenida
algunos vuelven del trabajo
otros van en busca del aire acondicionado
del shopping.
Pasa un perro siberiano con la lengua afuera
junto a un tipo llevando un ventilador Yelmo
viejo y amarillento
igual al que había en mi casa
cuando era chico.
El olor a espiral
la piel quemada por el sol
la certeza de que a la mañana no había que madrugar
y los bichitos de luz
formaban parte de esa misma magia.


Mauro Quesada

viernes, 19 de febrero de 2016

¿qué define tu existencia?
¿cómo te habla la naturaleza hoy?
¿quién se acuerda del hombre más rico que vivió en la época de Bach?
¿quién se acuerda de Bach?
aquello que no se ve y sin embargo existe,
¿tiene ojos?

jueves, 18 de febrero de 2016

esta tarde leí al azar en una librería una hoja del Cuaderno de Nippur: "la adolescencia se termina, si uno la deja ir."  gracias, Marie, donde sea que ahora estés.

miércoles, 17 de febrero de 2016

"Beber un poco de vino a la noche como una medicina deliciosa.
La cerveza, alimento líquido. La sidra, esencia del huerto.
El té, caricia de Buda. Medicina ligera, apoyo casi espiritual.
El café, auxiliar ya demasiado potente. Un poco a la mañana y en el día a grandes intervalos en caso de fatiga."


La mano de Marguerite Yourcenar. Cocina, escritura y biografía, Sonia Montecino y Michele Sarde

en caso de emergencia


inhale y exhale

craquelado. un cuadrado al lado de otro cuadrado al lado de otro. líneas como ramas, frágiles, que se unen para romperse. ¿cuándo empieza una relación? ¿cuándo termina?

sábado, 13 de febrero de 2016

jueves, 11 de febrero de 2016

estaba en Bariloche con tres poetas: A, V y R, que también es música. de noche, caminábamos para aquí y para allá. hacía frío, pero no tanto. V desaparecía rápidamente de escena. en cambio yo visitaba a A en una casa a la que se había mudado recientemente. era de noche y ella saludaba a dos vecinas ancianas. los tonos eran marrones, ocres, grisáceos. A quería salir, R tocaba en una casa de por ahí. yo tenía frío y quería quedarme, además me parecía absurdo salir. pero salimos. caminamos por una calle asfaltada, que era la avenida de los Pioneros. los tonos son azules, plateados. A se va y de pronto aparezco yo manejando un jeep verde musgo. pero no sé manejar, aunque lo voy haciendo bien, un chico que está en la puerta de un hotel viene a ayudarme, aparenta ser turista pero es un montañista. 

miércoles, 10 de febrero de 2016

"En cuanto a Snoopy, bueno, cualquiera puede ver que es un perro Acuario, con la forma en que se pone esa bufanda inverosímil y esa gorra de aviador de la primera guerra mundial, para perseguir a un imaginario Barón Rojo desde el techo de su cucha (También es posible que Snoopy tenga una influencia desfavorable de Neptuno)."

Los signos del zodíaco y su carácter, Linda Goodman

domingo, 7 de febrero de 2016


Las niñas juegan en el jardín, Daniela Zahra (Argentina, siglo XXI)

"Un hecho cultural puede darte vuelta la cabeza. Puede ordenarte. Puede darle sentido a muchas cosas y darte un sentido a vos."

Kartún en Página de hoy

sábado, 6 de febrero de 2016

Holmberg, Lugones... si encontrara una calle llamada Horacio Quiroga en Villa Urquiza diría que éste es el barrio de los escritores espiritistas.


jueves, 4 de febrero de 2016

diré no

si siguiéramos hablando, te recomendaría un libro, las fidelidades, de Diane Brasseur. tal vez te prestaría el mío, sólo si prometieras cuidarlo tanto en la salud como en la enfermedad. pero no creo ya que volvamos a hablarnos. porque no creo que pueda perdonarte. hay un libro, otro libro, que abre: ´esta historia empieza cuando yo era otro´. ahora yo soy otra, atravesada por la fuerza de la experiencia. y la claridad. ¿cuáles son los hechos y cuál es la verdad que esos hechos revelan? ¿qué nombre lleva aquello que no se ve y sin embargo existe? ¿qué define tu existencia? ¿viste alguna vez caballos en el mar, sentiste el viento que golpea con la fuerza de la nuevo? por la postura de tu cuerpo puedo darme cuenta cuándo estás cerrado y cuándo estás triste, también me doy cuenta cuándo mentís. por la postura de tu cuerpo y por tus dedos, cuando posteás una foto atrás de otra y otra y otra y otra, fotos vacías, de un momento vacío, junto a personas vacías, en un trip vacío. ahora mi pelo cae dos dedos debajo de mis orejas y se acomoda justo detrás de ellas. cuando caiga otros dos dedos más, llevaré un saco de terciopelo azul liviano para salir a caminar y entenderé más cosas, otras. no diré creo que, diré no, no me enredaré en pensamientos vagos y confusos acerca del amor.

martes, 2 de febrero de 2016

la flora de las calles y los baldíos.

...

mirar el río: el agua enseña una relación con el tiempo.

...

soñé una melodía y no la puedo traducir.

...

voy envejeciendo con mis libros como testigos.

...

si hay un jardín, siempre hay una flor por ahí.